За высокими горами,
там, где нынче нет меня,
тихо зорька догорает.
А у нас горит броня.
Дым клубится по ущелью,
жирный, черный и густой.
Для сгоревших саван стелет
ветер, свыкшийся с войной.
Не развеет дыма ветер,
а, отправившись в полет,
может, в день, который светел,
весть худую принесет
он с отрогов Гиндукуша
в край, где ждут меня домой…
Ма, а ты его не слушай,
я – живой. Ты верь – живой.