Мне часто снится, как придут поэты,
Устав творить безвестную судьбу,
Рассядутся, и птиц зовут при этом,
Всё райских птиц, хоть мы живём в аду.
А птицы, как взахлёб, пересыпают
Цветную гальку радуги во рту,
Проголосив, что есть земля такая,
Где всех поэтов видно за версту.
Отчётливо ложатся светотени.
День обещает яркую жару.
А все поэты знают - в каждом гений,
Хоть все почти безвестными умрут.
Сложилась жизнь бы каждого иначе,
Когда б ни эта райская пеня -
Петь звонче птиц, тревожней то есть, значит,
Коснулась эта участь и меня.
Но я молчу. Земля не отпускает -
Ни в рай, ни в ад. И в такт не попаду.
Сижу и жду, но есть земля такая,
Где все уже живём мы как в аду.
И оттого сильнее тянет небо,
Но крыльев нет, и перьев пуховик
Висит в шкафу. А за горбушку хлеба
Не песни петь, а вкалывать привык.
А чуть рассвет, и снова птичьи трели
Прогонят сон, и некогда стареть.
Буравят мозг дум невесёлых дрели,
Когда б их все додумать хоть на треть.