Смиренья нет, возможно, зря
под снегом голодал сочельник.
Летит листок календаря
из воскресенья в понедельник.
На стыке суток перемен,
когда псалтырь устанет окать,
поднимется смирение с колен
и выставляет миру локоть.
Накрутит на дорогу руль,
себе подобных под завязку,
и пуговиц начищенных патруль,
судьбу завяжет в красную повязку.
В дорог пульсирующие вены,
бензина скорость разгоняет алкоголь,
признав в колёсах перемены,
перекатная катится голь.
Но безлики людские приливы,
будто капли в осенние мхи.
где кочевник без запаха гривы,
и крестьянин без скрипа сохи.
Мы как шершень у запаха браги,
каплю счастья движением ждём,
и как уголь крестом на бумаге,
под замёрзшим осенним дождем.