Ты, возможно, с ума сошел,
Если смог сгоряча подумать,
Что я выдержу день еще
Без твоих мелочей безумных.
Нет, тут я уж сошла с ума.
Потому что вот третьи сутки
Выживаю, крепясь, сама
Через равные промежутки.
Пересчитывая дыханье,
Усмиряя сердечный стук.
Без иллюзии и желанья,
Онемевши кистями рук.
Я читаю чужую прозу.
Много ем, еще больше сплю.
А на улице так морозно –
Шансы выжить равны нулю.
Я пугаюсь своих отражений,
Как на каторгу лезу в душ.
Я не требую утешений
И сочувственного: «Надюш,
Что ж ты, зайка, совсем расклеилась?
У тебя ведь таких как он
Еще будет широких вееров
Сотни, тысячи, миллион…»
Каждый скажет ведь одинаково.
Подхалимским набором слов.
Я часами стою у раковины,
Вымывая остатки снов:
Вычищая тебя, выблевывая
Из прожженного в горечь нутра.
Ты – моя нереальность суровая.
Мое всё. От утра до утра.
Я тону одиноким лучиком
В беспросветности гордых глаз.
Иногда я почти везучая.
Но, конечно, не в этот раз…