Уходит ночь, и тонут в феврале
твои неоцифрованные весны,
и наша жизнь, веснушчатым подростком,
скрывается как карты в рукаве.
И все осталось в том простом письме,
что сожжено, а воздух как взрывчатка
Ты уходил, стирая отпечатки
на белом замороженном стекле.