Всё тишь да гладь да Божья благодать
в провинции. Куда ей до Прованса!
А что у них - отсюда не видать.
И кружится планета в темпе вальса
на раз-два-три, на чёткий Божий счёт
в кругу светил, расчисленных до срока.
И жизнь у нас размеренно течёт,
и новости приносит нам сорока.
Провайдер вырубает Интернет.
Я выбираю книгу на ночь глядя.
Мне классики передают привет,
и облака скользят по синей глади,
скользят глаза по веренице строк
и между строк, ища иного смысла:
кто стал мишенью, кто спустил курок,
кто принял бой, а кто позорно смылся.
А по ночам такая тишина,
что слышится, как муха пролетает.
Глядит в окно ущербная луна,
и город в желтоватой дымке тает.
И слышится, как звёзды в вышине
тихонечко позвякивают в танце.
Да, я привычен к этой тишине
провинции. Куда мне до Прованса!