Вот и встретился с Кушнером.
Пили в комнате душной ром,
Говорили вполголоса
о капризах судьбы.
Он - в махеровом свитере,
Видно, холодно в Питере,
И у нас в это времечко
в самый раз по грибы.
Дождь снаружи накрапывал,
Сын тихонько похрапывал.
Это с ним на свидание
он спешит каждый год.
Так живёт он и здравствует
Меж двумя государствами,
Между Музой и внуками,
или наоборот.
Говорит, плохо слышится,
Но стихи ещё пишутся.
И замечу - неслабые
сотворяет стихи.
Ну а слух - это полбеды.:
Мы ведь тоже немолоды
И к собратьям по творчеству
безнадёжно глухи.