У Вас лежат в запаснике стихи.
На разный случай и любой прикол.
Чтоб не писать в ответах чепухи,
Бросаете небрежно их на стол.
Легко слова чужие раздавать.
Трудней самой нашлёпать письмецо.
"Меня Вы стали тайно предавать",
Ему обидно бросили в лицо.
А он всё ждёт, страдает и молчит.
Себе о Вас составил идеал.
Тоскует от неправедных обид,
Ведь он ранимый интеллектуал.
Он не в обиде, нет, помилуй, бог.
И он готов отдать Вам свой должок.
Наверно Вам бы тоже бросить мог
Какой-нибудь состряпанный стишок.
Но Вы давно повязаны с другим.
Теперь Ваш мир огромен и далёк.
Вы завладели помыслом людским,
И маните к себе на огонёк.
Поклонники, как бабочки летят.
Себя сжигают в пламени дотла.
Вы видите, как души их горят?
А от любви лишь серая зола.
И я себя едва не погубил,
Опасный совершая ритуал.
Реально Ваш так образ полюбил,
Придуманный когда-то идеал.