(По картине Марка Шагала.)
Полетим?
Вряд ли наберём по горошине,
вряд ли отыщем хоть семечко
в нашем кривом квартале,
в нашем сиротском феврале.
Но мы же не всё забыли,
мы ни за что не могли позабыть -
так не нам ли летать?!
Пустота расплелась... свет и простор...
А на крышах уже весна.
Там прыгают первые голубые шары,
напоминая... заманивая...
И разбитый фонарь насвистывает что-то,
может быть - драгоценнее Моцарта,
а может - просто пенициллиновое,
прозрачно - легко - упоённо.
И окраина младше своих голубей.
И нам-то что? если мы сами по себе,
и настроенье - ни облачка,
и погода - ни облачка,
и клавесинное пощёлкиванье
случайной капели.
Так ты взгляни, посмотри,
как всё же пусто в картине без нас.
Да, мы сами по себе, но мы
будем единственным облаком
в разливающемся небе неспешной весны.
Не разлетимся, не потеряемся, не пропадём.
Но забудемся, залюбуемся - и заживём.
Так давай же... И всего-то нам
шаг шагнуть да листочком взмахнуть,
держась поначалу за ленточки окон,
но потом всё смелее и выше,
взявшись за руки...
Господи! как хорошо...