Растянулись стёжкой хутора,
Сдвинув к речке зелень огородов,
И плывёт по солнечным буграм
Запах хлеба спелого и мёда.
Степь лежит счастливая, как мать:
Урожай — дитя её от века —
Бережно положат в закрома
Руки трудового человека.
Потому обильно, как роса,
Выступает пот на жарких лицах.
Хоть поёт В загонке не коса —
Нелегка в разгаре косовица.
Зной висит завесой, как в печи,
И растут под синим оком неба
На токах бурты, как калачи,
В поле — копны, словно булки хлеба.