Над изголовьем, в детстве, у моей постели,
Когда я спать ложился на закате дня,
Часы настенные мне мерно песню пели,
Своим – по кругу – бегом веселя.
Я сладко засыпал, с улыбкой провожая
Минут, часов, и дней летящий вдаль отряд,
А мама, озабоченно вздыхая,
На циферблат бросала свой, с грустинкой, взгляд.
Она сказала как-то, детства на исходе,
За что не любит вечный стрелок ход:
За то, что дети вырастают и уходят,
А время так же – нескончаемо – течёт…
Года стремглав, конями резвыми, промчались,
Я вырос. Как ножом отрезал: «Дальше сам!»
С родителями ТЕ часы остались…
Я начал мерить время по своим часам.
С тех пор и в них, как по арене, стрелки ходят,
И вот уж я смотрю, отцовской грусти не тая,
Как, с пробуксовкой, рвут со старта и уходят
В большую жизнь мои, уже - большие - сыновья…
…А ТЕ часы я отыскал недавно,
Они в родительском пылились гараже…
Всё так же они тикают исправно,
Вот только мамы с папой рядом нет уже…