середина мая: жизнь по-прежнему представляется горечным опусом,
а зачем-то не отпуском.
вот бы сделаться при ком-то пропуском -
в смысле удостоверением, а не пробелом.
под ногами асфальт иногда видится густым Космосом -
черным вместо белого.
солнце смотрит косо,
просто
и усмехается,
одуванчиковые угольки догорают в траве скошенной.
как тебе там живется, весна моя, и не икается?
как тебе превращается,
качуется,
улыбается?
как твое тело делается другим, а одежда сношенной?
как тебе болит и не болит, искрится \ не существуется?
почему это все во мне плавится и не выгнать вон?
на твоей ладони я останусь не линией жизни, но праздной улицей,
где тепло умирается, здорово курится
и гитары, и крики торговцев со всех сторон.
12 мая 2011