Мой город, ты и, правда, близок мне.
Пусть говорят иные, что угодно.
Пускай тебя, бросая, мчатся «вне»,
Туда, где деньги, где шикарно, модно.
Мне сердцу люб твой каждый уголок,
Любая улица, черёмуха и тропка.
Текстильный комбинат давно замолк,
А я зимой и летом туда робко,
Спешу, чтоб снова чайкою лететь,
Чтоб над бедой как птица посмеяться.
Картины жизни вновь запечатлеть,
Из года в год – и в тридцать лет, и в двадцать…
Однажды молвил мне редактор « тет – а - тет»:
«Никчемная архитектура, в чем тут прелесть?
За что любить? В нём ничего же нет!»
Тираду пропустила, что за ересь?
Абрис домов - не главное звено.
Вдыхаешь пряный шелест яблонь в цвете,
Гуляя, словно не был здесь давно.
Бредешь по набережной, думая о лете.
Мечтаешь, устремляя в небо взор,
Здесь так спокойно, словно в колыбели.
В речном порту раскинули шатер
Березы белоствольные и ели.
Сосновый бор, и парки, и сады,
Возня цветная сотен магазинов.
Площадки беззаботной детворы,
Аллеи, рощи, вывески, витрины.
Мой город, слышишь, я тебя люблю!
И ни на что уже не променяю.
Моя обитель, я здесь как в раю,
Пою тебе и горе забываю.
Пишу тебе, и вторят мне друзья,
К чему нам гомон питеро-московский?
Мой талисман, ты – родина, семья
С рождения, мой дорогой, Чайковский.
фото автора