1
Снова вечернее время суток,
Вновь на проспектах огни поспели,
И горожане, сквозь двери сутолок,
Снова
спешат
в постели.
В мире вот-вот тишина настанет,
Тина покоя крадется упорно,
И ворожея Луна настаивает
Зелье
свое
снотворное.
Звездочки вспыхивают с восторгом,
Зашевелились тени поэтому...
Так наплывает на город с востока
Время воров
и поэтов.
2
Я – в Глобальной Сети.
Влюбленный
В то, от чего, в общем, пользы нет.
Чувствую –
рядом
сто миллионов
Таких же влюбленных ползает.
Пока в букваре не помыли раму,
Пока небосвод тяжело вздыхал,
Я
за минуту
три килограмма
Съел электронного воздуха.
Новости топчутся по рекламе,
Сальто сайты крутят в испарине –
Лезут ко мне,
нарушая регламент,
Из Никарагуа
и Испании.
Лезут причесанные и выбритые,
Лезут серьезно и ради шутки,
И почему-то сегодня выбрали
Меня
интернетовские
проститутки.
Услуги,
продажи,
товары,
цены...
Любой бы, не знающий, хмуро внял,
Что Интернет – это, в общем и целом, –
Базар
мирового
уровня!
Но я-то знаю,
что много полезного
Есть в Сети,
спеленавшей планету,
Поэтому
через прилавки
лезу
К свету!
3
Кому уже ночь, а кому закат,
Развязка прений и трений,
А мне это время –
как музыка
Для всех моих стихотворений.
Другие пишут, когда восток
Утро
доброе
прочит,
А я пишу, когда темнотой
Вселенная
кровоточит.
Когда Млечный путь ли,
дорога ли,
Уснув в лепестках тоски,
Желают, чтоб их не трогали
Колеса
и каблуки.
Ну, а пока еще город не стих,
И гул моторов –
как вой,
Я
рассматриваю
в Сети
Стихотворений конвой.
Плывут –
одно другого стройней,
Приносят добро и весть...
Как все же здорово,
что в стране
Сто тысяч поэтов есть!
Воров – немало,
мошенников – тьма,
Взяточников – не счесть,
Однако, на всю эту кучу дерьма
Сто тысяч
поэтов
есть!
Сто тысяч! –
и каждый током набит,
В каждом – любви туман...
И я уже знаю,
что победит
Не тьма!
4
Сейчас для поэтов везде – стена:
Стихи – не товар, - гусарство!
Сегодня
в России
отделена
Поэзия от государства.
Её не воздвигнут на пьедестал,
Наоборот – рассердятся:
Подумаешь,
Иванов достал
Острую боль
из сердца!
И лишь Глобальная Сеть Интернет
На обозренье планеты
Выносит
невыносимый свет
Своих
неизвестных
поэтов.
Сто тысяч костров полыхает в Сети,
Сто тысяч пылает творений,
Их свет обязательно
долетит
До будущих
поколений.
Есть между прошлым и будущим
связь
И след её слишком приметен –
Поэты
не оставляют
грязь
После себя на планете!
Лишь звонкие чувства
и связки слов,
И мысли, рожденные в споре...
Поэты
не оставляют
кровь
На белой
рубашке
Истории!
5
Полночь.
Я много стихов прочитать
Успел без шума и гула,
Со мной разговаривали
Чита,
Норильск,
Архангельск
и Тула.
Со мной шептался Владивосток,
Я был на Волге и Каме,
И сотни
звонких
московских строк
Наматывал я
на память.
И стало проще.
И ночь в полет
Уже превратилась
бесплатный,
И я уже в будущее своё
Слетал –
туда и обратно.
Чего ж вы наделали, господа,
Причастные
к власти
и знати –
Ведь жизнь намного светлей,
когда
Вы все
сопите
в кроватях.
Свободны просторы,
несут небеса
Целительный воздух дружно...
И ради этого
можно писать!
И жить
ради этого
нужно!