На большом гвозде в сарае
санки старые висят,
чем-то очень нарушая
связность грабель и лопат.
Двор залит июньским солнцем.
Прёт трава, как будто ей
жить под небом удаётся
пару-тройку кратких дней.
Всё. Косить. И за косою
вновь в сарай иду-бреду.
Санки со стены: " Зимою
помни, помни... Вот, приду.
В декабре сухом, морозном
покатаемся с тобой."
- "Что-то как-то несерьёзно
слышать это в летний зной."
Прихватив с косой усталость,
бросив санкам взгляд немой...
- Да, вот так приходит старость
в дом девчонки молодой.
Не меня настигнет где-то
сеть морщинок на челе...
Так в разгар шального лета
думать странно о зиме...
Думать странно... думать странно...
Но, средь грабель и лопат
так упрямо - окаянно
санки старые висят...