По салату жизни
сложно плыть,
подстраиваясь подо всех
ложкой-фрегатом.
Но знаете, я мечтаю,
чтобы, когда я сдохну,
меня называли
великим меценатом.
Заметила,
я вечно нюхаю пол,
пытаясь всем услужить.
Позвольте!
Ну вечно нельзя же
пахать как вол?
Надо чуть-чуть
и для себя пожить.
Но эта мысль-река,
словно дым табака,
почему-то рассеялась
в моей голове.
И люди всё так же
мои нервы ковыряют,
как ребёнок пальцем
орехи в халве.
Забытая,
уткнусь в зелёный плед,
опять ему стану душу изливать.
И только один понимающий шарф
снова будет кости мои целовать.
Он станет рассказывать мне
сказки о еноте,
мне опять не будет
хотеться домой.
И я, вроде тихая,
умная вроде,
вновь провалюсь
в свой сон
с головой.
И те эгоисты, что дороги мне,
немножко улучшат своё поведенье.
И тут я проснусь,
сщурусь солнцу в окне,
и сразу подпрыгнет моё настроенье.