Пряный у леса запах. Его цветы,
Травы, ручьи, туманы в низинах снов –
Мшистые спины нагретых солнцем холмов –
Это богатство, которым владеешь ты.
Чуткий твой нюх за версту учует беду,
Трепетный слух уловит обрывки фраз,
Ты – вне «потом», «вчера» и даже «сейчас»,
Ты между небом и танцем на тонком льду.
Между «они – не мы» и «я – одинок»,
Впрочем, порою нужно побыть одной…
Кто-то «волчица» скажет, а кто-то – «волк»,
И на курок нажмет безо всяких «но».
Ты убежишь иль примешь одну из пуль,
Будет январь – будешь драться, кусая ствол,
Ты не волчица зимою для них, а волк,
Но все изменится, если в лесу июль.
В теплом и прелом доме твоем они,
Те, для которых ты и вода, и вдох
Если волчицу мамой задумал Бог,
Значит, ее от пули кто-то хранит.
И через годы (если бежать смертей)
Ты пронесешь не ужас кровавых драк,
А бесконечно-теплый лесной полумрак
И кисло-сладкий запах своих детей.