Иду я словно по монетам,
по листьям звонко золотым.
Читаю странное либретто.
Когда-то был я молодым:
плясал и отбивал чечётку
под листопад осенних дней,
взахлёб я пил не чай, а водку,
гораздо выглядел скромней,
чем тот, который ухмылялся
в ответ на буйство тишины.
И лёгкой грустью умилялся
в печальном облаке вины,
умчавшейся за тучи скуки
на колеснице странных лет,
где затихали часто звуки,
тускнел в безвестности Поэт
в прогулках по проулкам чести
на пике пройденных обид,
унынье где с величьем вместе
не портили туманный вид
над озером пустых уловок –
уйти не отражаясь в даль,
и выйти из сухих поклёвок
на круг, под синюю вуаль
ночного невезенья в летней
неординарности степной,
гуляли где под вечер сплетни,
их тени шли вперёд спиной.