Люблю я дожди в межсезонье,
когда на Душе тишина.
Замечу, однако, резонно
иметь хоть бутылку вина
портвейна печальных разливов
не грусти, но всё же тоски.
Смотрю я в стакан сиротливо,
и вижу в нём... сердца куски,
разбитого будто хрустальный
бокал в озверенье немом.
И образ всплывает печальный
в сознании пьяном моём.