Не просто скучаю, а... очень прохладная выдалась времени стать,
как будто опять снегирям не видны горизонты пьянящей зари...
открыта, забытая Богом, прошитая нежностью сердца, тетрадь,
и реют в пассажах зимы среди лета пропащие снегири.
Как нежно в ладонях садов созревает бушующий день января
с зелёными датами нового чистого завтра... шепнёт серпантин,
теряя в морозах зелёные листья и скуку: ты знаешь, не зря
прекрасная повесть любви согревается светом осенних картин.