Красивое солнце Сибири
не греет, но светит зимой.
Пудовые памяти гири
качаются где-то за мной.
Иду серебристой поляной,
вокруг тишина, не хрустит
и воздух морозно-медвяный.
Берёза в халате грустит
и с веток оснеженный иней
срывает, шутя ветерок.
Не много ли времени минет?
Пойдёт ли не вечное впрок?
Поймём ли мы истину эту,
печалясь в метельной пурге,
что грустно не только Поэту,
но грустно бывает тайге
в морозном, звенящем просторе,
где шорохи слышны снегов.
И грусть леденяще во взоре
сквозит, но не слышно шагов
моих приближений к стихии
замёрзшей печали ночи,
где ветры гуляют тугие,
свивают в метели лучи
холодного солнца Сибири,
покрыв весь простор серебром.
И нету богаче нас в Мире –
живем в измеренье ином.
Мы – нищие дети отчизны
в сурово богатом краю
кладем беспросветные жизни
по сути, в сибирском Раю.