Сколько у жизни осталось на дне - ее фляги?
С точки исходной, шариком ручки – мысли бумаге.
Летнее утро челночит стрижами, крошится.
Сладкою ватою облачный тополь веет на лица.
Платье спеклось об утюг, вот трагедия нынешних!
Не передать этот крик ,– мой испуг, драма Кинешмы…
Папин звонок, голос дрожит, как там его дитя?!
Жизни глоток – омут забот, но старикам – шутя.
Сколько у жизни приятных мгновений на сдачу?
Разным маршрутом – гонка в пути, маму - на дачу,
Ей только там дышится летом и ситцами!
Все бы успеть и проморгаться ресницами.
С точки исходной мал золотник рассвета.
Заново спросит и подпоет куплетом.
Нет у природы плохих оттенков – каждый лучится:
Тридцать три черных, тридцать три белых – нам бы стремиться!
Видится чаще, от перспектив не раскисая.
Где-то у ельника было бы слаще веселие мая.