Каждый собирает свое солнце
Из мыслей, слов, идей,
Того, что оказалось на листе бумаги,
В ушах других людей,
Рельефом на сетчатке глаз,
Подобно кусудаме,
Где сторона - лишь маленькая часть,
Лишь то, что родило сознание
В единнственный момент
И то, что после отдадут словам
На растерзание.
Любая мысль -
В цепях произнесенных фраз,
Но даже это не так страшно,
Как то, что все это напрасно.
Все стороны -
Как маленькая бабочка,
Засушенная между листов огромной книги -
Ее сломать так же легко,
Как трудно верить в эти тихие, но крики,
Которые не стоят ничего,
В которые не верят даже те,
Кому они принадлежат.
Я лучше буду лишний раз молчать
И собирать свое большое солнце,
Его нелья будет легко сломать,
Но никому от этого не проще.