Мне нравится город осенний
с печально красивой листвой,
что падает золотом в тени
под небом с густой синевой,
умытого дождиком грусти
сверкает, печалясь, оно.
Над древней разносится Русью,
как терпкое льётся вино
моё невезение в чаши
людского безумия, там,
где ветер по золоту пляшет,
и бьёт виртуоз по кустам
моих сновидений давнишних,
завязанных в узел судьбы,
где нету движений излишних,
и нету намёков, хоть бы
на удаль сезонного буйства
в течение явленных дней
осеннего с грустью безумства
разнузданных страстью коней,
что скачут в просторах сомнений,
а гривы, как пламя зари,
горят золотым откровеньем
и рвутся слова изнутри
на волю осеннего чувства
под пристальным взором мечты,
где струны, как ниточки, рвутся.
И вновь догорают мосты
сожжённые в холод ненастья
из детства в деревню мою,
оставил где все я напасти...
...добраться туда не могу.