Где ты, милая моя? Все там,
В рощах и дубравах соловьиных?
Жду тебя я больше по ночам…
Говорят, что нет незаменимых…
Говорят, что чувства – не всерьез,
И любовь для слабых душ – отрава…
Только сердце мокрое от слез
Шепчет: Боже, как они не правы!