Май лишает нас важности лиц, обещаний, дат.
У весны ни отсрочек, ни скидок, ни падежей.
Мы пытаемся выйти из вторника в никуда,
Но банален исход, и давно предугадан сюжет.
Говорят, что искусство поэзии требует слов.
Я в искусстве любви научилась прекрасно молчать.
Нас однажды, быть может, умение это спасло.
Но теперь те слова слишком часто под нёбом горчат.
Ночь опять мои мысли нацепит на лунный крюк.
Так охотно целуются фильтры под мятный чай.
Я боюсь, что когда-то случайно заговорю,
А ты больше уже не сможешь мне отвечать...