Как неряшливо сирень отцветает,
и как мило одуванчик пушится.
Это время нас манит, и кидает.
Всё никак не может с нами ужиться.
Всё сужает нам границы и сроки
переводом стрелок солнечной тени.
Что ж, мы сами стать хотели как боги.
Видно, боги эти были растенья.
Вон, один как умирает изящно,
облетая до последней пушинки.
А другой живописует так мрачно
увядания земные страшилки.