Я под струны гитарные песен не пел,
Слов свободный полёт
Я ничем не неволил,
Потому ли, что робок был, тих и не смел,
То ли просто мне этого рок не позволил.
Я – поэт,
Хоть ни строчки ещё не издал.
Просто, это не сложно – меня не печатать,
Но прислушайтесь люди, я слово сказал,
Что умеет летать, и смеяться, и плакать…
А могло:
Голос взвился и будит страну,
Я по пояс бреду непроверенным бродом;
Я бреду и пою … Не порвать бы струну –
Эту тонкую нить между мной и народом.
Пусть до ваших оваций ещё далеко…
Мне бы только гитару настроить по гамме,
Я бы каждый аккорд гронул сердцем легко,
Только сердцем… Нельзя же так грубо – руками…
Я бы бросил слова вразнобой, наугад…
Вон из клетки грудной, где у сердца им тесно.
Пусть свободной строкою на волю летят
И с аккордом сливаются в песню.
Я бреду, как в бреду, каждый шаг напряжён.
Берег ждёт впереди, а течение сносит.
Жизнь ложится в судьбу… И я пру на рожон,
А тревожит одно – перебраться б до ночи.
Сколько раз я ходил через бурный поток,
То, что робок и тих… это разве помеха?!
Коль придётся, я снова пойду поперёк
И пройду, не боясь ни судьбы, и ни смеха.
А потом можно молча смотреть на закат.
Тени станут длиннее, а жизнь короче.
Тем дороже слова, чем короче строка,
Ну, а жизнь, как и стих, вся из строчек…