Мчатся смело – вон их сколько, –
самолёты, поезда…
И стареют потихоньку
в спешке будней города.
Безразличную поспешность
понимаем, кто как смог:
миг как крик, а взгляд как вечность,
и сочувствие – как вздох.
Но какой недобрый гений
эту сказку написал
про погони, страсть к Елене…
И про то, как я бежал…
В этой гонке скоротечной
сон увидел наяву.
В нём всё так… правдиво, вечно…
хорошо, легко, сердечно…
И не знаю, почему.