и города нет, за которым твой запах,
и нет разноцветных румяных аллей.
и вот уже свет на тускнеющих лампах
зарделся закатом из прожитых дней.
и ждешь, не тая, опоздавшего счастья,
как будто нарочно меняя свой лик,
вся жизнь - не твоя, если сам безучастен,
и круг не порочен, когда ею сыт.
обман и тоска уж давно сорняками
вросли в безмятежность из жизненных нот,
а ты как всегда потираешь руками
и смело глупцам объявляешь байкот.
и друг рядом славный и в горе и тягость
обнимет как облако райским теплом.
и жить не боишься, и любиться в радость,
когда он по жизни твоей босяком...
обычные мы, нас так радует лето,
привычка искать и, найдя, уходить.
а голос твой снова зовет меня где-то,
как сон и как эхо умы бередить.
не верь и не плачь ты, любимая мама,
учила меня ты сама знать покой.
а я ничего..все же свыкнется завтра,
оставив сегодня сгоревшей мечтой.
во взрослость на танке, дороги сбивая,
въезжаю с бесстыдно наивным лицом.
тебе только молча зачем-то кивая,
одна. нет, не страшно. держусь молодцом.
покуда любим и ласкаешь тот голос,
пока есть босой, но родной верный друг,
корми эту жизнь, чтобы время не стерлось,
люби эти дни, чтоб не встретить недуг...
Красавина (с)