Что это катится по задней стенке
И застревает в горле?
Что это бьется в виске, как венка,
А не укор ли?
Что это мчится во мне по кругу,
Шипя и скалясь,
В кулак заставив сжимать руку,
Как не усталость
От равнодушия, недомолвок,
Непониманий?
Слепая ярость столь бестолкова,
Но манит, манит:
Заставит руку поднять – и бросить.
Едва ль для вида.
И как чертовски все это просто
И ядовито.