Стою не ближе метра от стола,
Смотрю на мяч в двух точках его лёта:
Удар соперника, отскок здесь, у угла,
Мгновенный мой замах и крюк в пол-оборота.
Возврат в «исходное», опять «куда- стол- я»,
Не забываю ни про присед, ни про «смазку»,
Летит стремительно «ногой» рука моя,
Я вновь расслаблена- и никакой опаски.
Дыханье ровное, спокоен нерв и дух,
Смотрю на мяч в миг своего удара,
Решаю счёт с удара, много- с двух,
Улыбка на лице- не так уж я и стара.
Удары шлю туда, куда партнёр не ждёт.
Но Ах!- мой тренер со стола сметает
Едва взлетевший мяч, и снова бьёт,
В «исходное» я встать не успеваю.
А тренер пилит: « Ната, ты- как пень
Вросла в паркет, одна рука лишь машет,
А ноги, корпус, плечи двинуть лень?!
Ведь заиграет тот, кто много пашет,
И много размышляет об игре,
О тактике её и технике движений!
А ты- как пень, торчащий на бугре,
Без соображенья и воображений.
А где твоя работа над собой
У зеркала? Вне зала? Где бой с тенью?
Где мысль про тренировку и про бой?
Ведь грош- цена подобному хотенью.
Опять стою в двух метрах от стола,
Ни руку не могу поднять, ни ногу.
Сегодня я опять не доспала,
(Ведь я с тобой ни разу на спала,
Ведь в жизни я с тобою не спала),
Но на тебя молюсь, мой Сашенька, ей Богу!
С признательностью П. Наталья
Конец второго года тренировок.