Когда, верна своим привычкам совьим,
до света, задыхаясь, не усну;
когда земной насытившись любовью,
зевоту в чашку кофе окуну
и наломаю строк в стихирский пламень,
что брызжет искры в ночь и без меня —
вдруг осенит: а где-то за морями
давно меня не видела родня!
Не лучше ли вживую, с чемоданом,
крылечко в это время "штурмовать",
чем ковырять засохнувшие раны
и долгие приветы рифмовать?