Мысли на страницах.
Дерево в огне.
Боги в плащаницах.
Находясь на дне,
С самого начала
Вновь осознаю,
Что мечта пропала
В проклятом раю.
Мозг анализирует
Каждый, каждый день.
Мысли фонтанируют -
Крыша набекрень.
Знать бы, что реально -
Солнца блик в ночи,
Лунный свет на окнах спальни
Или кирпичи,
Брошенные мною
В самого себя.
То ли я так ною...
То ли я любя...
Знаете, что странно?
То, что каждый день
Прожит так же нереально,
Как пустая тень.
Вроде бы и есть она, а
Вроде бы и нет...
Хочешь света из окна?
На-ка, съешь конфет,
Скрученных насильно
Из лучей огня.
Все же так стабильно...
Нового меня
Не переоценишь,
Но и не поймешь,
Если не полюбишь
Так, как любит нож.
Я - анахронизм,
Выцветший во сне...
Старый механизм,
Что в часах - во мне.