Вот садишься дома писать вечером реферат,
Получаются только письма, и тем ты уже не рад.
В которых, увы, непонятно, кто прав был, кто виноват.
Почему в N души не чаем, а свою-то не бережем,
Почему на любовь мы лезем безумно, как на рожон,
Мол, как хочется вечных чувств, таких, чтоб и днем с огнем!..
А найдем-так становится больно, и колом ее, чур, свят!
В эпилогах потом любимых так отчаянно матерят!
Потому уже не летается NN-ую ночь подряд.
Потому мы уже привыкли так барахтаться в темноте
по психологам да врачам-разобраться в самом себе.
А больницы, поступки, чувства... Даже люди с тобой не те.
Все слова эти- мертвый текст. Раньше были живые боги.
И читаешь с листа ответ- даже слышится голос строгий:
"Прекращай уж кропать стишки. Лучше делай давай уроки."