Не писал я маме писем.
Только повторял: – Люблю...
Вились, словно кудри, мысли.
Я себя на том ловлю. –
Хочется письмо отправить –
нету мамы у меня,
с днём рождения поздравить
и, бокалами слегка звеня,
выпить за здоровье мамы,
и обнять, поцеловать...
...было бы уже не мало.
Остаётся помечтать.
Умерла – я был младенцем
и ходить ещё не мог.
Понимаю грусть я сердцем –
печали жизненный итог.