На столе конверт примятый,
Лист, глядящий вверх письмом.
Почерк втиснутый и сжатый,
Свет, танцующий на нем.
За окном лопочет ветер,
Ночь в афишах на стекле.
И Луна на звезд совете
Шлет отверженных к земле.
Взгляд ее разгладил строки..
" Здравствуй милая моя!
Не забыл я той дороги,
Шла по ней тогда война.
Бьется раненою птицей
От пожарищ, не зарниц.
Пусть захочешь, не приснится,
В черных дырах все, глазниц.
Гарь полей земли зияет,
Там слепые города.
Смерть собою пеленает.
Жизнь отдать! А надо? Да!
За любовь к земле святую,
За глоток из родника,
За тебя мою родную..."
Обрывается строка.
Год, второй, письмо черствеет,
Война вырвана живьем.
Без ответа, мысль не смеет
И печать лежит на нем.
Вот знакомый перелесок
И мосток в мозолях дней.
Та тропинка как довесок,
Вся из скрюченных корней.
Взгляд из окон птицей черной,
Страх зловещий и извне.
Стала дверь такой покорной
И письмо твое....тебе.
Сел, удары сердца боем,
Пыль стола как серый снег.
В пустоте, ее покоях
Капли-слезы,.. шаг на бег.
А в душе боль так горчила,
Жгла, горела, теребя.
И от пальца пыль вскочила..
Я любил...Люблю...Тебя...
24.05.2011 г. С любовью Олег К.