Смотрю на прудик с лёгкой поволокой
Пыльцы уж распустившихся цветов
И берег, что порос густой осокой,
Над ней кружится стайка комаров.
Здесь мысли о поэзии высокой,
Рождающей гармонию из слов,
Витают, хоть иду своей дорогой
Открытой для фантазии миров.
Могу душой в пространстве раствориться,
О мудром и прекрасном говорить,
Мечтая, полетать, как в небе птица.
Сплетается сюжетов разных нить,
Рисуются характеры и лица
В желании без устали творить.