Занесённый листопадом
с беспокойствами в саду,
где идут дела каскадом,
где себя весной найду
и поставлю в угол счастья
под бревенчатую сушь.
За себя хочу ручаться,
что несу опять я чушь,
несусветную забаву –
свист в печальной тишине.
Пережил свою я славу,
но не по моей вине
остаюсь в тылу сомнений,
в авангарде на коне
без копья, с пером осенним
в обстоятельствах на дне
невезения с наваром
в одичанье роковом.
Не хожу по ресторанам,
заедаю рукавом
стопку выпитую навзничь
в перманентности ночной.
И не вижу в этом разниц.
В странной прихоти речной,
обмелевшей в час заката
средь остывших берегов,
и лежит она заплатой
посреди седых снегов.