Когда-то я был поэтом.
Неплохо писал о любви.
Теперь вспоминаю об этом
Лишь изредка - се ля ви.
Ей богу, обидно и стыдно,
Что рядом с любимой женой
Три года уже не видно
Той, самой единственной и родной.
Куда она вдруг пропала?
Иль ревность её извела?..
Иль строгою дамою стала?..
К другому мужчине ушла?..
К жене ревновать, поверьте,
Уж это совсем смешно.
Да, правда,
люблю я жену до смерти.
И буду ей верен. Но...
Её я ведь тоже когда-то
Безумно и страстно любил.
Неуж-то теперь безвовратно
Иссяк, испарился мой пыл?
А я-то надеялся, ушлый,
С обеими есть и спать.
И что тут такого - Пушкин
Вот так же умел совмещать.
И всё ж не теряю надежды
Обратно её обрести.
Злорадствуют пусть невежды -
Готов все насмешки снести.
И даже, скажу по секрету,
Жена будет рада ей.
Ведь женщину милую эту
Зовут не иначе, как... Эй!
Да вот она - добрая Муза!
Рукою моею ведёт.
Я рад тебе, светлая Муза.
Душа, вновь ликуя, поёт.
Поёт о жене, о дочке.
О скорой встрече поёт.
О прошлых и будущих ночках
Без сна
до утра
напролёт.
С днём рождения, дорогая!
7 декабря 1994 г.