Я взращивал это стихотворение три года.
Чаяния приводили к усталости и невозможности
писать в общей сложности более полгода из
этих трёх... Стоило ли?
Булочки для поэтов
Я ищу это в прошлом, вот только понять не могу,
что же именно там позабыл, чем так держат меня
сладковатые крошки, которые спрятал в фольгу...
В моём паспорте штампы потёртостью тихо звенят.
Где изюминки счастья? я их ковырял неспеша.
Невзначай раскусил и орешки – учёный балбес.
Болтуны не кичатся в сердцах о минувшем бреша.
Звук как будто взбесился, с дождём низвергаясь с небес.
Но пока тот поток не потоп я не стану грустить.
Тонок стан у печалей. Движения плавны. Уста
на запоре. Фольга ли в карманах хрустит
или под башмаками разбитый на счастье хрусталь?
Не тоска и не страх... если только – желанье понять.
С верхней полки как прежде смотрю, замечтавшись в окно.
Что таится в кустах, томный взгляд заставляет поднять?
Не подскажет ответ, правда, молча зарницей сверкнёт.
Убегать от грозы и стремиться навстречу опять,
не приметив, кто новые булки поэтам печёт.
Тонок стан у печалей, их тянет фривольней обнять,
а они словно ждали – щеке подставляют плечо.
Но непрочен союз. Крепче разве предутренний сон.
И ищу я не тлен, не людей, не слова, не мосты.
Там готовы ловушки для слишком дотошных персон
так и ждущих, как кто-то их в спины окликнет «на ты».
Я ищу, невзирая на скрипки, что плачут навзрыд,
и на трубы, из жерл у которых плывут облака.
Тротуар не расколот, газон вдоль него не изрыт,
и пейзаж состоит из кривых, как я их «обликал».
Мой пиджак выходной на локте полусогнутом смят.
Я седее чуть-чуть (не увидеть). Я так же горяч.
Из фольги просыпаясь, неслышно за мной семенят
крошки... Булочки новые сетуют: «Спрячь!»
Я ищу не ответы, не правду, не юность, не ложь,
не тоннель (поезд так же на свет вечным зомби летит),
не умение верить надежде, не крошек галдёж,
и не страхи (их было и будет на каждом пути).
Черно-белые образы... (вряд ли их Эшер писал).
Болтуны мне подскажут. Что именно? Инь или янь.
Выгорает трава, но зато вырастают леса.
Если счастье отыщешь - ступни об него не порань.
Не пытаюсь себя, а тем более вас обмануть,
всё гляжу на листы, что за годы не стали белей.
Всё трудней поднимать из колодца прозрачную муть,
но всё так же весной пух кружится, слетев с тополей.
Не учу забывать, не учу назидать, не учу сожалеть.
Ковыряю изюм, покупаю с запасом фольгу.
Я в окно не смотрю, не грущу и не слушаю плеть,
и ищу это в будущем, стекла кроша на бегу.
< 2009 – 23 мая 2011 года>