За порогами, за днепровскими
Расстилается разнотравие
Степь волнуется, звенит росами
Голубыми дышит ветрами.
Степь полынная, чабрецовая
Кровью дедов и потом политая
От мозолей их желто-свинцовая
Их лазурной слезою умытая.
Эта степь называется Родиной
Эти травы зовутся Отечеством.
Никакой в них экзотики вроде бы
И любить в них особо и нечего…
Но в груди растекается олово
Прожигая нутро лютой нежностью
За тебя, Степь, сложила бы голову
С детской радостью и неизбежностью…
Хоть сгущаются тучи лавиною
Черно-красных закатов лихих...
Хоть тебя называют чужбиною
Для меня и для внуков моих.
Борщевик не задушит родимую
Чабрецовую душу земли.
Будешь вечно ты сердцем хранимая
Даже тем, что тоскует вдали...