Май утекает, летят пирамиды деревьев
В звёздные ночи и эллипсы лунных орбит
Так повелось и не может меняться издревле
Может, создатель порядка – порядком убит
Грозы бормочут, вдали умолкают и кроют
Тех, кто не спрятался, вышним салютом огней,
Так небеса салютуют погибшим героям
В самой жестокой и, жаль, не последней, войне.
Стоит грустить по весне, в мутноватой водице
Не различая подчас ни теченья, ни дна,
То вспоминая из жизни ушедшие лица,
То утешаясь, что жизнь не дается одна.
Если затеплилась, с ней не спеши расставаться,
Пусть израсходует список банальных проблем.
Май погибает в цветущих аллеях акаций
Гаргантюа на рельефных картинках Рабле.
Май-сорванец, неуёмный сжигатель иллюзий,
встретимся снова в твоем соловьином раю,
я унесу черемшу в проспиртованном пузе
и затеряюсь в покосах планеты Июнь.