Потоки лиц стремятся вдаль,
Скрывая все свои пороки,
Меж тем, мелькает с визгом сталь,
Из уст поэта льются строки:
"Забыт уж Богом это мир
И радости в нем меньше горя,
Погиб быть может тот кумир,
Что так хотел попасть на волю?
Погиб и тот, что рядом был,
Но на свободе, не в неволе -
Конец так быстро наступил,
Не выдержало сердце боли..."
Неподалеку от поэта,
На белом камне у костра
Сидел священник разодетый,
И речь его была проста:
"Забудьте, люди, о свободе,
Забудьте вы о суете,
Нет никого в людской породе,
Кто смог бы выжить на кресте.
Вот-вот наступит страшный суд,
И лишь тогда вы все поймете,
Что зол и грешен нынче люд,
И так грехов вы не потрете..."
А рядом с этим балаганом,
Под деревом, что под откос,
Сидел парнишка и так пьяно
С улыбкой пел себе под нос.
В его руках была гитара,
Мелодия давала жить
Мечтам, что в музыке витали,
Не дали голову сложить.
Мальчишка знал, что песня льется
Покуда может он любить,
И знал, что жизнь не оборвется,
Плевать, что будут говорить!