Поэма о временах года

      




                «ПОЭМА О ВРЕМЕНАХ ГОДА»
               
            
                (2010-2011)



                ***


Закружился прощальным вихрем
Опустелый до жути наш сад…
Где-то, иволги-черти, притихли
Словно Воланда маскарад

Перенесся со всем своим сбродом,
В наш когда-то излюбленный сад
И кружит надо мной хороводом
И мешает вернуться назад.

Я скажу: все когда-то уходит,
Все кружится в рассеянной мгле
Только с сердца улыбка не сходит
Не кончается счастье во мне.

Что за осень? Какая-то нежить…
Глупость Пушкин писал в стихах!
Где ж тут золото, где ж тут свежесть?
Лишь невнятный галдеж на ветвях…

Но из сердца не выгонишь память,
Бьется птицей в нем образ родной…
Чтобы вам не соврать, не слукавить
Расскажу, как все было со мной…

Вот тогда была осень что надо!
Вот тогда гений Пушкин был прав…
Никакого тебе маскарада,
И щебечущий хор на ветвях…

Отчего ж так изменчива осень?
Дело в том, как прожить эти дни…
Свою радость я в них забросил,
И теперь не вернутся они

Пусть же будет осенняя морось,
Мне сегодняшних спутницей дней…
Эх, моя нерушимая гордость…
Эх, ты время бесстыжих идей! 


                ***

Что не высмотришь в розовом,
Царственном бархате.
И в ромашковом облаке свежих аллей…
То озябший сентябрь
Предоставит мечтателю,
Время самых унылых и тягостных дней.

Что сказать о себе?
Ничего мне не ведомо
Что могло в одночасье
Всколыхнуть чью-то жизнь.

В своей пестрой судьбе,
Между счастьем и бедами…
В час душевных ненастий
Зачастило  «Аминь»…

Был и буду любим
С теплым омутом взгляда.
Парнем плыл в облаках
И твердил о мирах…

Но совсем за другим
Нынче в свете лампады,
Вновь собрался писать
Нечто в томных стихах…

Мне одно лишь так близко
Спустя эти годы
Человеческой воли,
Звенящая медь…

Да страны нашей мглистой
Белесые воды
Обнищавшего поля
Увядшая цветь…


            ***


Зимний вечер. Тишина…
Приглушенный свет и лира,
Затянулась до утра…
Очень милая картина…
«Ах, позвольте я скажу
Слогом ровным, пылким страстным,
Я одну лишь Вас люблю,
И, конечно же, спою…
Под чужие песни-пляски
Стих есенинский заправский»…

Под кабацкий пьяный гул…
В никуда идут, минуты
Я бы с радостью уснул,
Чтоб не видеть этой смуты…

Вижу, смотрит на меня…
Взглядом роковой красотки,
Ангел завтрашнего дня,
Да контрольной рюмки водки…

Смотрит, хочет мне сказать,
Или ждет, таясь в соблазне,
Что поэт начнет читать,
Нечто о любви да страсти…

Нежно розовые скулы,
Свечка плачет на столе…
«Вы прелестная натура…
Образ Бога на земле»…

Распылив в кабацкой ночи
Свой когда-то строгий пыл…
Мне подняться нужно очень,
Но наверно нету сил…

             ***

Вот и вся моя стезя…
Вот он путь достойный века
Без иронии нельзя…
Только жалко человека…

Мне так хочется взлететь,
Сквозь открытое оконце
Птицей землю оглядеть
В небе мартовского солнца…

Не ждало и не любило,
Сердце, знающее флирт…
И конечно не забыло
И конечно не простит…

             ***

Вот года текут иные,
Я по-новому одет
Мысли кончились дурные…
Никакой я не поэт…

Встретил девушку…
Красива. Скромность – редкость….
Так к лицу…
Жаль что осень столь игриво
Приближается к концу…

Мы гуляем. Парк устало
Машет гривой на ветру…
Сердце снова биться стало
Не в томленьях не в бреду…

А вот в этой милой сказке.
Осень золотит наш путь…
Мне наверно без опаски
Стоит на него взглянуть…

В мыслях чуткость и свобода…
Кроткий равномерный стих,
Первоклассная погода,
Жалко ветерок утих…

Все меня о чем-то просит,
Сердце нынче не унять…
Точно болдинская осень…
И онегинская страсть!


                ***

Вот зима уж бьется в двери,
Новый год не за горой…
А в душе одно - потеря…
Сердцу не дает покой…

И с подругой попрощались,
Мы, улыбок не тая…
Значит, мы другим достались,
Бог рассудит…Бог судья…

Зимний снег в луче фонарном,
Так и режет мрачный взор…
Где мой август лучезарный
Где безудержный задор…

Сколько я уже увидел,
И как мало осознал…
Повороты все предвидел,
Ничего не поменял…

Так и хочется простору,
Побледневших пустырей
Громко выплеснуть все ссоры,
Всех подруг и всех друзей…

                ***


Счастье! Радость! Луч весенний,
Разливается в окне
Я в прекрасном настроенье,
Чувства плещутся во мне.

Словно с омертвевшим садом,
Я отогреваюсь вновь…
Вновь томлюсь роскошным взглядом –
В сердце царствует любовь!

Только отчего-то грустно,
Словно душит черный грех…
Где народ мой златоустый?
Эй, весна, пришла для всех!

И откуда-то явились
Снова тягостные дни
Строки мрачные родились
Хоть ты Черта в них вини!

И когда-то…Было дело,
Я тянул больничный срок
Сердце песен захотело
Да весенних свежих строк…

Встретил девушку, милашка
Слово за слово - печаль…
Смотрит на меня дворняжкой
Да похлебывает чай.

Говорит: «Вы очень милый,
Удивительный такой…
Вы наверно на Мальдивах
Отдыхаете порой…

Много теплоты и света,
И всегда чему-то рад…
Только взгляд у Вас поэта,
Очень не хороший взгляд…

Я никто, и жизнь мне в тягость
Бабка при смерти одна…
Все бубнит за чушью гадость
Огибаясь у окна…

У «маман» другие нужды
А отец прошел Афган…
Только от солдатской службы
Он с утра до ночи пьян…

И, прикованный, к отчизне,
Он простит…наверно…да…
Может быть не в этой жизни,
Может, вовсе никогда…»

                ***

Я не спал четыре ночи,
В черном сумрачном бреду…
«Нет не смута – глупо очень,
Я, наверное, пойду»…

И душа уж не страдает,
Нет ни пыла, ни стыда…
Всякий лед, когда растает
Лишь прозрачная вода.

Если не мечтать, не верить,
Остается только жить.
Жизнь печалью не измерить -
Значит, так тому и быть…
               

                ***

Не отречься, не отбиться…
Что за дар - пылать костром?
Мне бы вновь на свет родиться
Да февральским талым льдом…

Чувства хлещут водопадом,
Разум, погружая в сон
Я гоним печальным взглядом,
Им же я благословлен…

Может потому так больно
Жить с поэзией в устах…
Что встречается невольно
Траур в девственных глазах…

И сердечко что не дышит,
В смуте нравственных низов.
То, конечно не услышит
Ни признаний, ни стихов…

Власть – подонки! Лицемеры!
Обнищавшее жулье!
Вам бы грамм девчачьей веры…
Хоть бы пядь души ее…

И в отместку критиканам,
Кем давно побита Русь…
Лучше стану хулиганом
И до чертиков влюблюсь!

Но не холод и не слезы…
Мне останутся в судьбе…
Только нежность белой розы
Да поэма при луне…

Если вдруг придут за мною,
Некто с опытом убийц
Улыбнусь, глаза закрою
И вдохну рассветный бриз…

Чтоб им грязью поперхнуться
Я скажу за миг до сна…
«Мне б волос ее коснуться…»
И еще: «Прощай, весна!».


                ***

В мыслях, взбалмошный, бездарный…
Сердцем горечь сохранил…
Вот мой август лучезарный,
Но не мил он мне, не мил…

Я ребенком был проказник,
Все катался по траве
Каждый день был словно праздник
Оголтелой детворе…

А сейчас в притихшем сквере,
В сладком липовом бреду.
Ни во что я не поверю,
Ни к кому я не уйду…

Может жизнь, все разметая,
Разметет и этот вздор…
А пока лишь помечтаем
Вечерком под птичий хор…

Там глядишь уже и осень,
Пушкинская благодать…
Только б злая эта морось
Не пришла ко мне опять…

Целый год едва ли малость,
Точно маленькая жизнь…
На душе опять усталость,
В небе снова – птичий клин…

Все что дарит нам природа
В каждом нашем новом дне
Это нежная забота,
Принесенная извне…

Если не дано поверить,
Что же…так тому и быть.
Жизнь печалью не измерить
Пламя льдом не заменить…