"...Мы не знаем, что делать с другими мирами. С нас довольно и одного, мы и так в нем задыхаемся. Между тем, по ту сторону есть нечто, чего мы не приемлем, перед чем защищаемся, а ведь с Земли привезли не только чистую добродетель, не только идеал героического Человека! Мы прилетели сюда такими, каковы мы есть на самом деле; а когда другая сторона показывает нам нашу реальную сущность, ту часть правды о нас, которую мы скрываем, мы никак не можем с этим смирится!"
Станислав Лем. Солярис.
В окне чернеют мышцы океана,
бугрящиеся кольцами змеи.
Венозные багровые туманы
пейзаж рисуют красками Дали.
Живу с трудом, коль умереть непросто
/не станция - оживший мавзолей/.
Нас четверо людей, а также гости,
которые не признают дверей.
Они ко всем приходят ежедневно,
то негритянка, черная , как смоль,
то мальчик, ножкой топающий гневно,
погибшая жена... Но алкоголь
спасает лишь на час, а дальше хуже -
вес обретает призрачная плоть,
я памятью своей обезоружен,
я грешен, да простит меня Господь.
Но не простит Она, хоть и не помнит
ненужность правды и благую ложь,
и будет утром улыбаться сонно,
и ждать, когда по окнам хлынет дождь
однажды ночью и, прозрев внезапно,
сама взойдет на черный эшафот.
Безумие вползает тихой сапой,
собою закрывая небосвод.
В непрошенное утро непрощённым
вступаю в свой нерукотворный ад,
где, равнодушный для непосвященных,
Солярис в космос устремляет взгляд