Скучные серые стены спрятали наши крики.
Где-то по лицам сползают желтые томные блики.
Память прячет в подполье все эти речи и песни.
Мир нам не будет раной, перевернется, если.
Тонкие синие пальцы гладят область желудка.
Все наши игры в безверия - это не больше, чем шутка.
Это не больше, чем право просто быть конформистом.
Это не больше, чем право просто быть реалистом.
Выбиты двери, но надо учиться из них выходить.
Это гораздо сложнее, чем есть, молиться, любить…