К горизонту откатится лес,
за берёзой берёза – до рощи,
и оплавленный край у небес,
в этой зелени небо полощет.
Высотой запрокинуты лица,
тайны полон лазури лоскут.
И минуты, невидимой спицей,
из морщин наших осень соткут.
Здесь душа лишь залётная птица,
ищет в звуках церковную медь.
Нам не выпало зверем родиться,
но так тянет сюда умереть.
Красок нет в этой серой эпохе,
ни любви, ни прощания слез,
и осталось лишь горечь на вдохе,
от ушедших из жизни берёз.