Странная песня печали
слышится в золоте дней,
где аромат источали
редкие струи дождей
падая в пропасть мгновенья
тихо кружилась листва.
Строго глядело прозренье,
вторила гулко молва:
был, мол, когда-то красивый
всплеск отуманенной мглы
ложью и ветром носимой,
падавшей в грусть за углы
новых сомнений под ноги
старых удач в тишине,
спрятанных в грусти тревоги,
лёгкой печалью во мне
нежно звучащим ответом
в тихом саду торжества,
созданным странным Поэтом
в пику его мастерства.
В золоте листьев обиды,
в звоне опавших монет
вижу в паденье болиды
святости в лёгкости свет.