Наде Лукашиной
Говорят, у маленьких детей
каждый новый день идет за пять.
У меня и не было затей
это непременнно проверять.
День был мартовский отнюдь не прост –
у моей подруги юбилей –
он предстал во весь свой детский рост –
плотный, без пробелов и щелей.
Рано утром в храм пришла семья
(был проделан ей неблизкий путь),
у крестильни там стоит скамья –
мама с дочкой сели отдохнуть.
Искренно молилась, из души
девочка – любви счастливой плод;
восковые взяв карандаши,
на скамью пристроила блокнот.
Нагулявшись вволю во дворе,
дочка мамочке «пекла» пирог;
и как раз к полуденной поре
бабушки явились на порог.
Развлекала, как могла, гостей –
прыгала, «летала стрекозой»;
разложив игрушки всех мастей,
чувствуя себя почти звездой,
богатыркой, Гердой без «почти»,
бабочкой, принцессой всех балов –
помогла ей в счастии расти
доброта всех материнских слов.
Вешний день тянулся, как медок,
превращаясь в белый сон зимы;
смотрит сказку дочка. Ой, звонок!
Признаюсь, в дверях стояли мы.
Снова разговоры, кутерьма,
шум игры, забавы, песни, смех…
Спать уже раздумала зима
в промежутках тюлевых прорех.
Стала дочка сказку сочинять –
в ней от злыдней всех друзей спасла,
маму, папу, песика, коня
(а сама почти уже спала).
На диванчик села егоза.
Сказки расплелась тугая нить…
Надо всё ж (слипалися глаза)
впечатлений каплю проглотить!
14.05.11